TIETA DO AGRESTE
EPISÓDIO Nº 239

EPISÓDIO FINAL DA ESTADA DE ASCÃNIO TRINDADE NA CAPITAL OU DA FORMAÇÃO DE UM DIRIGENTE A SERVIÇO DO PROGRESSO: O ANEL DE COMPROMISSO


Reservada permanentemente para ele, mesmo quando se demora no sul, a suite do doutor Mirko Stefano não é um frio apartamento, habitação impessoal de hotel para breve estadia. Sente-se em toda a parte, em cada escaninho, a presença do homem cordial, civilizado – o bom vivant, como ele próprio se classifica.

Pontual, às nove horas, Ascânio empurra a porta semi-aberta, ouve um resto da frase na voz amaneirada do Magnífico.:

- …culpa sua, eu lhe avisei que o homem é parada.

Fisionomia preocupada, o director de relações públicas da Brastânio, vestido apenas com um robe-de-chambre de seda negra, e corte oriental, lembrando um quimono de campeão de judo, conversa com doutor Rosalvo Lucena diante da bandeja com os restos do café, do mamão, do suco de grape-fruit. Os rostos sérios se distendem, abrem-se em sorrisos.

- Desculpem ter entrado sem bater, a porta estava aberta.

Há um breve momento de indecisão, durante o qual Ascânio observa e compara os dois manda-chuvas da Brastânio. Doutor Rosalvo Lucena, pronto para a manhã afanosa do escritório, veste-se com esportiva elegância, como exige a sua profissão: calça cinza, blazer azul, camisa e gravata combinando, alegres. Ainda não chegou à seriedade dos ternos do doutor Bardi, à condição de magnata. À vontade no roupão japonês, os pés descalços, doutor Mirko Stefano não parece um homem de negócios e sim um maduro galã de televisão, desses pelos quais as mocinhas se apaixonam. Dois homens de peso, na opinião de Ascânio: simpatiza com Mirko, deseja parecer-se com Rosalvo.

- Fez muito bem em entrar, deixei a porta aberta de propósito – Mirko aponta uma poltrona. Precisa chamar a atenção do garçom para fechar a porta cada vez que entra ou saia, o serviço nesses novos hotéis ainda deixa muito a desejar.

Rosalvo Lucena, antes de retirar-se, repete para Ascânio que lhe bebe as palavras, argumentos gastos na véspera, sem resultado, no almoço com a prestigiosa figura da administração estadual. Toda a zona se beneficiaria com o estabelecimento da fábrica: asfalto, pistas duplas, mercado de trabalho, especialização de mão-de-obra, formação de novos técnicos, escola para filhos de trabalhadores, assistência médica, vila operária, comércio, empregos bem remunerados para especialistas.

Tudo isso acontecendo numa área morta, utilizada apenas para o ócio de uns poucos privilegiados, transformando-se em centro vital para a economia da região. Suprimiu, é claro, qualquer referência à candente questão da proximidade com a capital, pois não era o caso, não havendo por que falar ao representante da longínqua Agreste do ponto nevrálgico, factor da inabalável intransigência do ilustre companheiro de almoço: ali, jamais! Acrescentou, em troca, o problema da falta de infra-estruturas da zona de Mangue seco e das despesas decorrentes, imensas. A Brastânio as assumirá de coração leve, por dever patriótico.

Dever patriótico, uma zorra! Pensa Rosalvo enquanto recita seu apurado texto para Ascânio, bêbado de admiração. Se o velho parlamentar não obtiver sucesso em suas démarches, o que bem pode suceder apesar do optimismo do doutor Bardi, eles serão obrigados a enfrentar os problemas colocados pela localização em Agreste em matéria de perspectiva, puta-que-os-pariu! Sorri para Ascânio:

- Falei ontem a seu respeito a uma alta figura da administração, homem de força política. Disse-lhe do seu valor.

Despede-se, sabe que Ascânio viaja naquela tarde:

- Penso que só nos veremos agora em Agreste. Boa viajem e ganhe essa eleição. Já foi marcada a data, Mirko? – cobra ao Magnífico.

- Só para a semana. O juiz presidente empacotou ontem. Enfarte fulminante. Estive no enterro.

O sorriso cortês de Rosalvo Lucena cresce em riso zombeteiro:

- Cada qual carrega sua cruz, meu velho.

Acena da porta, vingado, bate-a com força para fechá-la bem e recordar a Mirko que deixá-la aberta é uma imprudência. Cada qual com suas leviandades e com seus recalques.