Admirou-se de ele não estender a mão libertina... |
A MORTE E
A MORTE DE
QUINCAS
BERRO
DÁGUA
Episódio Nº 3
O santeiro, velho magro, de carapinha branca,
estendia-se em detalhes: uma negra, vendedora de mingau, acarajé, abará e
outras comilanças, tinha um importante assunto a tratar com Quincas naquela manhã.
Ele havia-lhe prometido arranjar certas ervas difíceis
de encontrar, imprescindíveis para obrigações de candomblé. A negra viera pelas
ervas, urgia recebe-las, estavam na época das festas sagradas de Xangô.
Como sempre, a porta do quarto, no alto da íngreme
escada, encontrava-se aberta. De há muito perdera Quincas a grande chave
centenária. Aliás, constava que ele a vendera a uns turistas, em dia magro de
má sorte no jogo, ajustando-lhe uma história com datas e detalhes, promovendo-a
a chave benta de Igreja.
A negra chamou, não obteve resposta, pensou-o ainda
adormecido, empurrou a porta. Quincas sorria deitado no catre – o lençol negro
de sujo, uma rasgada colcha sobre as pernas – era seu habitual sorriso
acolhedor, ela nem se deu conta de nada.
Perguntou-lhe pelas prometidas ervas, ele sorria sem
responder. O dedão do pé direito saia por um buraco da meia, os sapatos rotos
estavam no chão.
A negra, íntima, acostumada às brincadeiras de
Quincas, sentou-se na cama, disse-lhe estar com pressa. Admirou-se de ele não
estender a mão libertina, viciada nos beliscões e apalpadelas.
Fitou mais uma vez o dedo grande do pé direito, achou
esqui sito. Tocou o corpo de Quincas.
Levantou-se alarmada, tomou a mão fria. Desceu as escadas correndo, espalhou a
notícia.
Filha e genro ouviram sem prazer aqueles detalhes com
negra e ervas, apalpadelas e candomblé. Balançavam a cabeça, quase apressavam o
santeiro, homem calmo, amigo de narrar uma história com todos os detalhes.
Só ele sabia dos parentes de Quincas, revelados em
noite de grande bebedeira, e por isso viera. Adoptava uma fisionomia compungida
para apresentar «seus sentidos pêsames».
Estava na hora de Leonardo ir para a Repartição. Disse
à esposa:
- Vai na
frente, eu passo na Repartição e não demoro a chegar. Tenho de assinar o ponto.
Falo com o chefe…
Mandaram o santeiro entrar, ofereceram-lhe uma cadeira
na sala. Vanda foi mudar a roupa. O santeiro contava de Quincas a Leonardo, não
havia quem não gostasse dele na Ladeira do Tabuão.
Porque se entregara ele - homem de boa família e de
posses, como o santeiro podia constatar ao ter o prazer de travar conhecimento
com sua filha e genro – àquela vida de vagabundo?
Algum desgosto? Devia ser, com certeza. Talvez a
esposa o houvesse carregado de chifres, muitas vezes sucedia. E o santeiro
punha os indicadores na testa, numa interrogação frascaria: tinha adivinhado?
- Dª.
Octacília, minha sogra, era uma santa mulher!
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