Pequenote como o meu pai que não tinha bigode, nem laço, nem óculos.
O chapéu era igualzinho

Fernando 

Pessoa

Posso ter defeitos, viver ansioso e ficar irritado algumas vezes,
mas não esqueço de que minha vida é a maior empresa do mundo.

E que posso evitar que ela vá a falência.

Ser feliz é reconhecer que vale a pena viver apesar de todos os desafios, incompreensões e períodos de crise.

Ser feliz é deixar de ser vítima dos problemas e
se tornar um autor da própria história.

É atravessar desertos fora de si, mas ser capaz de encontrar
um oásis no recôndito da sua alma.

É agradecer a Deus a cada manhã pelo milagre da vida.
Ser feliz é não ter medo dos próprios sentimentos.

É saber falar de si mesmo.
É ter coragem para ouvir um 'não'.
É ter segurança para receber uma crítica, mesmo que injusta.

Pedras no caminho?

Guardo todas, um dia vou construir um castelo...

(Fernando Pessoa)

P.S. - A profundidade do pensamento deste homem é desconcertante. Não é poesia, não é prosa, está para lá de tudo isso.

Quando fui a Lisboa, há tempos, para os almoços mensais com os meus colegas, sentei-me numa mesa de café, no Martinho da Arcada que ele frequentava, exactamente por baixo das arcadas do Terreiro do Paço, a caminho da Baixa, e gostei de pensar que ali, naquele mesmo sítio, havia um génio, fraca figura de gente, que ali também se sentava e produzia textos como aquele que acima reproduzo, quem sabe senão mesmo aquele, que não são verso nem prosa que estão para além da prosa e da poesia para se situarem no campo do pensamento e do sentimento puros.

Aquele homem, ao que se sabe da sua vida, simples guarda-livros de profissão, com Ofélia, eterna namorada, que não passou do 1º ano de um curso superior de Letras, empresário falido de uma pequena tipografia, tinha algum motivo especial para ser feliz? - Daqueles motivos que costumam fazer a felicidade das pessoas?...  

E no entanto carregava dentro de si um mundo inesgotável de riqueza que abarcava toda a humanidade: um pensamento, uma intelectualidade que nos fazem sentir pequeninos ao pé dele. Talvez por isso não podia sentir-se triste...

Será que ele tinha verdadeira consciência do que era e de quem era, do seu valor, em suma, vivendo num país que o escondia e ocultava deixando-o morrer numa mísera cama de um hospital levando consigo Ricardo Reis, Álvaro Campos e Alberto Caeiro, seus heterónimos, com uma chapa, um número e um diagnóstico apressado de cirrose hepática que afinal não passaria de uma inflamação aguda do pâncreas, aos 47 anos de vida?

O regime de Salazar, talvez suspeitando do seu valor, preferiu despachá-lo como bêbado não lhe perdoando o facto de sendo ele, de início, apoiante de uma ditadura que restabelecesse a paz na vida social portuguesa que vivia numa latente guerra civil - ficou célebre a frase de que “hoje, por ser Domingo, não houve revolução em Portugal” -  em 1933 admitia já que o novo regime de Salazar não era a solução para o país que ele desejara em 1926.

De herança deixou para além da obra publicada, quatro livros, três deles em língua inglesa, a sua primeira língua que dominou melhor que a portuguesa, um livro em português O Livro do Desassossego, o seu melhor, e uma arca com 25.000 papéis lá dentro. Repousa, desde 1988, no Mosteiro dos Jerónimos para inveja de quantos em vida o ignoraram. a ele, que foi considerado o mais universal poeta, filósofo e escritor português de todos os tempos o expoente máximo da nossa língua ainda que na hora da morte, na cama do hospital tenha preferido a língua inglesa para nela escrever as suas ultimas frases.

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

Fernando Pessoa